La Resistencia de las Secretarias o el Retorno de Doña Rosa

Estoy esperando a mi hijo en la puerta del colegio. Recuperando el aire a grandes bocanadas 

porque siempre llego agitada después de pedalear a mil para no llegar tarde y ahorrarle así el posible disgusto de salir y no verme. 

“Agitada”, estoy acostumbrada a sentirme así desde que empecé a retomar actividades que 

había abandonado cuando nació. Siempre corriendo para tener todo cubierto, para que no se note 

demasiado que estoy unas horas fuera de casa y que cuando estoy suelo escabullirme otro par 

para hacer trabajos en la compu, para depilarme las cejas cuando comienzo a lucir como 

Rachel Manccini, para echarme una siestita cuando mi compu mental se recalienta y me pide a 

gritos que pare. Agitada. Muchas veces me pregunto ¿para qué me esfuerzo, para qué el 

trabajo, para qué el estudio, para que los proyectos personales, ahora que soy madre, por qué 

no me basta con eso? Me lo pregunto cuando no doy más, en esos días insoportables que todo 

esto se revela como lo que realmente es: una misión imposible. Sin embargo, pasada la 

tormenta o después de mis cuarenta minutos de siesta vuelvo en mí. No me imagino de vuelta 

en aquellos dos primeros años de madre, dedicada exclusivamente a la casa y al hijo. No, no 

vuelvo por nada. Pero eso es material para otra confesión, ahora me impulsa esta. Esta que me 

da vueltas desde el viernes, cuando allí, en la rutinaria espera de nuestros niños oía la 

conversación de algunas madres y para mi sorpresa no me encontraba con adeptas a mi loca 

carrera por fusionar el universo laboral y la familia. No, el lugar estaba minado de mujeres que 

elegían dedicarse al hogar. La mayoría había renunciado a trabajar y tenía más de dos hijos. 

Otra incluso era Ingeniera en sistemas, llegaba a los treinta y siete años, tenía dos hijos y desde que quedó embarazada del primero no había vuelto a trabajar, ni lo había 

intentado. No estoy hablando de mujeres casadas con hombres adinerados y mantenidas, 

digamos, en un nivel de alta gama. No, no se manejan con la extensión de la tarjeta del 

marido, no visitan la peluquería todas las semanas ni reciben un “sueldito”. No. Mujeres como 

yo, pero que prefirieron renunciar a todas las ventajas de manejar un ingreso propio a cambio 

de… me cuesta saber a cambio de qué. Ellas dirán que a cambio de asegurarse el bienestar de 

sus hijos, de tenerlos controlados, llevarlos y traerlos de sus actividades, cocinar, lavar, 

atender las tareas de la casa…Han cambiado “la carrera” por volver a ser “Amas de casa”, ese 

rótulo tan horroroso para las mujeres de mi generación y de una anterior. Un horror, ser ama 

de casa era ser un mueble más, un cadáver andante, una mujer apagada, envejecida, atontada 

entre preocupaciones banales como qué cocinar, ponerle los pitucones a los pantalones de los 

nenes, limpiar las ventanas ¿Las ventanas? ¡Las ventanas, por Dios! ¡Si yo no he lavado los 

vidrios desde hace años y parecen polarizados! No lo podía creer, juro que tuve que morderme 

la lengua para no salir al ruedo defendiendo mi locura, pero es que ellas se veían tan relajadas, 

se oían tan convencidas de lo que decían, que hasta me pusieron a dudar de mis actos ¿Y si yo 

estaba equivocada?¿Y si lo único que estaba logrando después de todo este esfuerzo era mi 

cansancio, la resignación de mi pareja y la desilusión de mi hijo cada vez que me pedía ir a 

alguna parte o invitar a alguien y le respondía con un automático: “No puedo, tengo que 

trabajar”. De pronto me sentí tan deprimida. La mujer más egoísta de la tierra porque no tenía 

tiempo para sumarme al grupo que se quedaba charlando sobre los límites a los chicos, lo que 

le gustaba a uno, lo que hizo el otro. No, estas cuatro horas antes de salir para el trabajo 

estaban cronometradas, quince minutos de más podían significar un caos. O peor, podían 

significar que no tendría tiempo para esos minutos de relax que me tomo antes de salir al 

trabajo. Pensé al respecto toda la tarde mientras atendía el mostrador, mientras veía a esas 

mujeres comprando con chicos en uniforme¸ mientras ordenaba y limpiaba todo en detalle 

recordando que en casa limpio lo justo y lo necesario, más menos que más. Todo me costó un 

poco más ese día, me faltaba ese entusiasmo que me señalan todos, esa energía que 

“recupero” cada vez que escucho “I feel like a woman” en el trayecto, o cuando suena “Let the 

river flow” en mi mp3 y me siento como Melanie Griffith en “Secretaria ejecutiva”…¡Ahh! 

Ahora entiendo, yo soy Melanie Griffith en secretaria ejecutiva, soy esa mujer llegando a los 

treinta y pico, llena de ambiciones que empiezan a parecer quimeras, llena de sueños de éxitos 

que no llegan y que se resigna a renunciar. Ahora comprendo… Yo, yo y las “locas” que 

seguimos intentando hacer las dos cosas, tener los dos mundos, somos Melanie Griffith. Si este 

grupo de mujeres que vuelven a casa representan el retorno de Doña Rosa, nosotras somos las 

sobrevivientes de los ochenta, con nuestros tactos y nuestros callos, con el bolso extra large 

lleno de papeles, un autito para las esperas con hijos y maquillajes gastados. De pronto me 

sentí mejor, de nuevo era la heroína de la película de mi vida y valía la pena esperar la escena 

final, esa donde giro sobre el asiento y con un dorado atardecer de fondo grito: “¡lo logré!”.

 Paola Lorena Churruca